“你到底是喜歡我，還是喜歡我身體裏沉睡的那個？”謝（xiè）長淵的聲音輕得像（xiàng）寒界的雪落在冰湖（hú）麵上。我站在原地，一個字也（yě）說不出來。他等了很久。久到爐上的酒溢出來，順著壺（hú）嘴滴在桌麵上。我沒有答他。不是不（bú）想答，是怎麽答都是錯。說喜歡他——可那沉（chén）睡的氣息裏，有謝長淵四百年前為蒼生碎骨的孤勇，有他在神木之下最後看我一眼時碎裂的溫（wēn）柔。我說不出那些不重（chóng）要。說不喜歡他——這（zhè）兩百年（nián）是他從一（yī）株寒蓮裏生出的人形，是他初見我時歪頭（tóu）聞了聞我氣息的模樣（yàng），是他（tā）什麽都不記得卻仍肯跟我走。沉默太（tài）久。他把酒壺（hú）一摜，轉身進了屋子，門關上。聲音（yīn）不重，卻精準割在（zài）四百年的（de）舊傷上。我站在廊下。風刮過來，帶著我（wǒ）分給（gěi）他的那一半神力的味道。他不知道（dào），那個沉睡的根（gēn）本不（bú）是另一縷神魂，是他自己（jǐ）的記憶。寒蓮是天養地（dì）生之物，就算沉睡也能修行。終（zhōng）有一日他會將記憶自行吸收融合，屆時他便是完整的謝長淵。可那一日是哪一日，我不（bú）知道。而眼下（xià）的他，已經不（bú）肯再看我一（yī）眼。 謝長淵，寒棠