臘月二十（shí）三，灶王爺上天那天，我師父死了。死前他隻說了一個字：“走（zǒu）。”我（wǒ）埋（mái）了他，也埋了那把剛賒來的砍柴刀。刀背上“王記”二字，像兩塊永遠好不了的疤。三年後，我在揚州碼頭扛麻袋。一個銅板（bǎn）一袋（dài），我數了三（sān）年。直到仁義幫的人（rén）找到我師（shī）姐——她的手（shǒu）筋（jīn）被挑斷，在畫舫彈琴，五個銅板一曲。那夜，我挖出那把鏽刀。雨很大，刀很鈍。我（wǒ）殺了七個人，虎口裂開時忽然明白：原來刀從未鏽，鏽的是這個江湖。後來清兵入關，江湖絕跡。我改名陸浮（fú），師姐改琴為醫，我們逃到鄉下種地。刀還是那（nà）把刀，隻是不再殺人——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾在月（yuè）夜泛出冷光。再後來，我病重。師姐（jiě）問：“刀呢？”我說：“埋（mái）了。”“埋（mái）哪兒（ér）？”“埋在我活過的每一天裏。”——這是一個關於“活著”的故事。不是俠客的（de）活著，是普通人的（de）活（huó）著（zhe）；不是快意恩（ēn）仇的活著，是扛麻袋、吃餿飯、在雨夜磨一把（bǎ）鏽刀的活著。江湖會沉，朝（cháo）代會更，但隻要還（hái）有（yǒu）人握著點什麽不肯鬆（sōng）手……刀就活著 陸沉陸浮