臘（là）月二十三，灶王爺上（shàng）天那天，我（wǒ）師父死了（le）。死前他隻（zhī）說了一個（gè）字：“走。”我埋了他，也埋了那把剛賒來的砍柴刀。刀背上“王記”二字，像兩塊永遠好不了的疤。三年後，我在揚州碼頭扛麻袋。一（yī）個銅板一（yī）袋（dài），我數了三年。直到仁義（yì）幫的人找到我師姐——她的手筋（jīn）被挑斷，在畫舫彈琴（qín），五個銅板一曲。那（nà）夜，我挖出（chū）那把鏽刀。雨很大，刀很（hěn）鈍。我殺了七個人，虎（hǔ）口裂開（kāi）時忽然明白：原來刀從未鏽，鏽的（de）是這個江湖。後來清兵入（rù）關，江湖絕跡（jì）。我改名陸浮，師姐改琴（qín）為醫，我們逃到鄉下（xià）種地。刀還是那把刀，隻是不再殺人——它切菜、剁草、修籬笆，偶爾在月夜泛出冷光。再後來（lái），我（wǒ）病重。師姐問：“刀呢？”我說：“埋了。”“埋哪（nǎ）兒？”“埋在我活（huó）過的每一天裏。”——這是一個（gè）關於“活著”的故事。不是（shì）俠客的活著，是普通人的（de）活著；不是快意恩仇的活著，是扛麻袋（dài）、吃餿飯、在雨夜磨一把鏽刀的活著。江湖會沉，朝代會更，但隻要還有人（rén）握著點什麽不肯鬆（sōng）手……刀就活著 陸沉陸浮